La saga de Ñeembucú
Los hombres de Ñeembucú
Los hombres de Ñeembucú
No resucitan.
No mueren.
No viven.
No han nacido porque jamás
se han muerto.
Son el reflejo de la vida
que aún no ha estallado
o que se ha perdido entre fronteras
y machetes.
La noche que llega
para el pobre traficante
de la frontera,
es la noche en que se debate
si sus hijos van a comer
o si su puta va a chupar...
Ninguna de ambas es un mal
pero si llega y el niño
se ha muerto...
Otro más...
Es que son cuestiones de la vida,
esas cosas que pasan y ya...
Las mañanas son iguales
y lo mismo
el día
la noche
y el pan que hay en la mesa...
Es que son cuestiones...
El hombre de Ñeembucú
casi no habla
y si lo hace
es preferible que se calle...
El hombre de Ñeembucú...
No sabría definir
una gota del rocío en la selva
o la forma del machete...
Porque es lo mismo
pan y río
selva y mar...
Esa es la noche que ha llegado
para el orillero...
Hombre vivo y muerto...
Sabe que hay cuestiones
y ya...
lunes, 14 de julio de 2008
martes, 8 de julio de 2008
VIERNES 25 DE JULIO. 22 Hs. CRUCE PRESENTA: LA ULTIMA NOCHE. VARIETE. Espacio Cultural FALSA ESCUADRA. Av. Garay 3050.
La saga Ñeembucú
“Hóga mombyryva oguahe voive ketuete atyhápe”
(Quien vive lejos seguro llega más temprano a la reunión)
Ñeembucú querido
¡Mi Ñeembucú querido
cuando yo te vuelva a ver!
Salgan al monte para ver si llueve
esa neblina pesada,
entre la fresca sonrisa
de las moscas que van
tramando la soledad
de la selva
y el latido de los pájaros
que vuelan por lo bajo...
Porque hay manos
que sufren la dolorosa
inmensidad de la naturaleza
y el aura sofocante del sol...
Esas manos, hijos de Ñeembucú,
Son las raíces de una tierra
Vieja
y resentida
y reseca
y colorada...
Por eso los que cazan
A veces se pierden
Entre tanta maleza húmeda
y un canto de pájaro raro.
Porque uno se mete hasta allí,
no más
y ya escucha a las ranas
venir de lejos
y el gorgojeo del río
como un murmullo profundo
que viene masticando...
Y si alguno de los que cazan
se cae medio muerto
cuando una víbora
le sube por la pierna
y con un mágico veneno
lo quiere reventar,
tengan cuidado que el verde paisaje habla
un lenguaje misterioso,
lleno de muerte y ansiedad.
Entonces cuando sienta la fiebre
sacudir cada tramo
de sangre
y enloquecer cada centímetro
de cabeza,
cuando caiga allí,
y la selva no lo trague
sino que lo escupa,
y los animales
de la descomposición
merodeen sin acercarse
a devorar su cuerpo.
Entonces preguntará
Su espíritu quisquilloso
¿Por qué?
¿Por qué?
¿Por qué?
Una simple razón
sencilla.
La selva ve y oye
y por más poesía
que valga,
cuando salgan al monte
para ver si llueve,
van a ver la neblina pesada
que los envuelve...
Así es la selva.
Directa.
Si desconoce, ahorca,
si reconoce...
¡Mi Ñeembucú querido
espero que me dejes volver!
“Hóga mombyryva oguahe voive ketuete atyhápe”
(Quien vive lejos seguro llega más temprano a la reunión)
Ñeembucú querido
¡Mi Ñeembucú querido
cuando yo te vuelva a ver!
Salgan al monte para ver si llueve
esa neblina pesada,
entre la fresca sonrisa
de las moscas que van
tramando la soledad
de la selva
y el latido de los pájaros
que vuelan por lo bajo...
Porque hay manos
que sufren la dolorosa
inmensidad de la naturaleza
y el aura sofocante del sol...
Esas manos, hijos de Ñeembucú,
Son las raíces de una tierra
Vieja
y resentida
y reseca
y colorada...
Por eso los que cazan
A veces se pierden
Entre tanta maleza húmeda
y un canto de pájaro raro.
Porque uno se mete hasta allí,
no más
y ya escucha a las ranas
venir de lejos
y el gorgojeo del río
como un murmullo profundo
que viene masticando...
Y si alguno de los que cazan
se cae medio muerto
cuando una víbora
le sube por la pierna
y con un mágico veneno
lo quiere reventar,
tengan cuidado que el verde paisaje habla
un lenguaje misterioso,
lleno de muerte y ansiedad.
Entonces cuando sienta la fiebre
sacudir cada tramo
de sangre
y enloquecer cada centímetro
de cabeza,
cuando caiga allí,
y la selva no lo trague
sino que lo escupa,
y los animales
de la descomposición
merodeen sin acercarse
a devorar su cuerpo.
Entonces preguntará
Su espíritu quisquilloso
¿Por qué?
¿Por qué?
¿Por qué?
Una simple razón
sencilla.
La selva ve y oye
y por más poesía
que valga,
cuando salgan al monte
para ver si llueve,
van a ver la neblina pesada
que los envuelve...
Así es la selva.
Directa.
Si desconoce, ahorca,
si reconoce...
¡Mi Ñeembucú querido
espero que me dejes volver!
lunes, 30 de junio de 2008
Cruce en el centro cultural Marcó del Pont. Sabado 5 de Julio 20:30 Hs. J. Artigas 150. Al lado de la estación de Flores.
Nosotros dos
coincidímos en la noche
terrible
Hecha de páramos
en la hora silenciosa
que acomete...
Nosotros dos
coincidímos en la noche
terrible
Techo de manos y piernas
señuelo de penumbras
y destierro de insomnios
Pero ve desde Loomis
que ha destacado su circulo
entre las matanzas
y las degolladas
naves
En el medio de la vida
no hay vuelta que darle
ni rosca de sonidos
Nosotros dos
coincidímos en la noche
terrible...
coincidímos en la noche
terrible
Hecha de páramos
en la hora silenciosa
que acomete...
Nosotros dos
coincidímos en la noche
terrible
Techo de manos y piernas
señuelo de penumbras
y destierro de insomnios
Pero ve desde Loomis
que ha destacado su circulo
entre las matanzas
y las degolladas
naves
En el medio de la vida
no hay vuelta que darle
ni rosca de sonidos
Nosotros dos
coincidímos en la noche
terrible...
lunes, 23 de junio de 2008
Cruce, Viernes 27 de Junio, ULTIMA FUNCION. 22 Hs. Espacio Cultural FALSA ESCUADRA.
"... ¿EN QUE OTRO PAíS DEL MUNDO hay una provincia llamada Matanzas? ..."
Guillermo Cabrera Infante, en Vista del amanacer en el trópico.
Una provincia no sé, pero un partido seguro...
Guillermo Cabrera Infante, en Vista del amanacer en el trópico.
Una provincia no sé, pero un partido seguro...
domingo, 15 de junio de 2008
Cruce, Segunda Función. 20 y 27 de Junio. Espacio Cultural FALSA ESCUADRA. Av. Garay 3050. 22 Hs
La afirmación es el hilo conductor...
La negación es eso, negación o
falta de lo otro...
Pues la enfermante histeria que hay a su alrededor,
dijo el sapo pensante,
para la digestión...
Y el falso amor...
Me acuerdo que un lirio
es parte de un lirio
y no sé si Chun Tzu es mariposa
o Chun Tzu...
Isis miriónima. Eso leyó en el diario.
De unos mil nombres la Isis,
hermana del brazo dorado
del reino del muchacho nacido divino...
Loomis querido, ¿por qué te has vuelto loco?
Si necesitabas libertad,
¿Por qué andar por fuera?...
Isis miriónima, dame un circulo menos
para renegar de tanta oscuridad...
Risa de Clown
y Violeta se cayó en un pozo
con jugueteos vanales
de escritor y regodeo...
Cabeza de fauno no...
Estirpe de perro ro.
Leche de madre dre.
Ùltimo negro de Somalía...
No voy en tren
no voy en avión...
Son un subte, un treny un bondi...
Después caminar para llegar
al fuego...
2:15 en una tarde cualquiera...
Olfateamos muchas cosas,
entre prisas diariamente,
son verdades deliciosas
y verdades pestilentes...
El candor últimamente esta muy bravo...
La afirmación es el hilo conductor
y el ojo del Clown...
El placer también demacra,
todo ser busca una tapa
cada cual cubre su lacra,
cada cual su lacra oculta...
Dije que Tzu no sé
cuál es
pero no solo cuando el humano se hunde
busca un responsable...
En medio de todo esto,
a contramano de mi época,
me vi viejo y solitario,
loco y canoso...
Los hombres llaman guerra al asesinato en masa
y amor a un par de fricciones...
La negación es eso, negación o
falta de lo otro...
Pues la enfermante histeria que hay a su alrededor,
dijo el sapo pensante,
para la digestión...
Y el falso amor...
Me acuerdo que un lirio
es parte de un lirio
y no sé si Chun Tzu es mariposa
o Chun Tzu...
Isis miriónima. Eso leyó en el diario.
De unos mil nombres la Isis,
hermana del brazo dorado
del reino del muchacho nacido divino...
Loomis querido, ¿por qué te has vuelto loco?
Si necesitabas libertad,
¿Por qué andar por fuera?...
Isis miriónima, dame un circulo menos
para renegar de tanta oscuridad...
Risa de Clown
y Violeta se cayó en un pozo
con jugueteos vanales
de escritor y regodeo...
Cabeza de fauno no...
Estirpe de perro ro.
Leche de madre dre.
Ùltimo negro de Somalía...
No voy en tren
no voy en avión...
Son un subte, un treny un bondi...
Después caminar para llegar
al fuego...
2:15 en una tarde cualquiera...
Olfateamos muchas cosas,
entre prisas diariamente,
son verdades deliciosas
y verdades pestilentes...
El candor últimamente esta muy bravo...
La afirmación es el hilo conductor
y el ojo del Clown...
El placer también demacra,
todo ser busca una tapa
cada cual cubre su lacra,
cada cual su lacra oculta...
Dije que Tzu no sé
cuál es
pero no solo cuando el humano se hunde
busca un responsable...
En medio de todo esto,
a contramano de mi época,
me vi viejo y solitario,
loco y canoso...
Los hombres llaman guerra al asesinato en masa
y amor a un par de fricciones...
lunes, 9 de junio de 2008
No sólo literatura...
CRUCE EN JUNIO
“Entre la corbata académica y el vómito mañanero”
“Entre la corbata académica y el vómito mañanero”
13, 20 y 27 de Junio. 22 Hs.
Espacio Cultural Falsa Escuadra.
Av. Garay 3050.
Tema: Once
Somos Cruce:
Cruce Literario Juan Manuel Avila Nicolás R. Correa Walter Politano Cruce Musical Iván Manuel Correa Matías Mouriño Walter Nardi Claudio Esteban Saenz Cruce Teatral Ercilia Agostinelli Eugenia Clara Fernández Lemos
Ludmila Baigorria
Cruce Clown
Ariana Blanco (Emilia del Campo)
Cruce Fotográfico
Carolina López Feijoo
Espacio Cultural Falsa Escuadra.
Av. Garay 3050.
Tema: Once
Somos Cruce:
Cruce Literario Juan Manuel Avila Nicolás R. Correa Walter Politano Cruce Musical Iván Manuel Correa Matías Mouriño Walter Nardi Claudio Esteban Saenz Cruce Teatral Ercilia Agostinelli Eugenia Clara Fernández Lemos
Ludmila Baigorria
Cruce Clown
Ariana Blanco (Emilia del Campo)
Cruce Fotográfico
Carolina López Feijoo
Los acercan los colectivos 4- 6- 20- 32- 53- 62- 75- 86- 115- 126- 143- subte Linea E. Helicóptero, la nave de Alf, etc.
Bono contribución de $ 5.
Sorpresas
Sorpresas
Reservas en grupocruce@gmail.com, grupocruce.blogspot.com
Los esperamos con la misma energía de siempre...
Cruce
www.grupocruce.blogspot.com/
www.fotolog.com/falsa_escuadra
Cruce agradece a Gráfica Canizzaro por la cordialidad de siempre...
viernes, 6 de junio de 2008
Miflin, vendedor de medias
La ciudad duerme en un corte de luz.
El vaciamiento se está efectuando.
Y entreverado en la confusión,
se ahoga mi grito de desesperación.
Sin ver el futuro,
agoniza la imaginación.
Y naufragando en la oscuridad,
El vaciamiento se está efectuando.
Y entreverado en la confusión,
se ahoga mi grito de desesperación.
Sin ver el futuro,
agoniza la imaginación.
Y naufragando en la oscuridad,
los niños y mi juventud.
Victimas del Vaciamiento. Hermética
Miflin esta esperando encerrado en un vagón. No puede salir por ningún lado. Es difícil salir de los vagones cuando estan llenos de gente. De olor. De piernas. De bolitas y no bolitas.
El aire corre muy lento por la ventilación. Afuera hace frío pero adentro no importa eso. Eso importa cuando se baja. El resto del día importa. El resto del día es para cagarse de frío vendiendo esa porquería de medias. No las compra nadie. A la vista se ve que son medias muy truchas.
El tren explota de gente. Hasta Liniers va hasta las bolas y ahí afloja. Se puede llegar a Once tranquilo. Miflin sabe que todos los días de su vida van a ser iguales. Vendiendo medias, pilas o chupetines. No hay vuelta para enroscarse.
La gente se amontona en la terminal. Para entrar y subir. Se abren las puertas. Ahí van las vacas. Expulsadas al andén. En una carrera interminable corren mientras el altoparlante reza “Estación terminal Once”. Miflin se para antes de salir pero no recuerda donde esta el boleto. Esta en la mochila.
La bolsa de medias truchas es un muerto. Pesa. Casi la lleva a la rastra. Con sus miserables catorce años la lleva a la rastra. Su papá la lleva a la rastra. Su mamá la lleva a la rastra. La puta de su hermana la lleva a la rastra. Sus hermanitos la llevaran a la rastra. La vida llevan a la rastra.
Su abuela los había querido convertir al Evangelismo pero a ninguno de ellos le cabio la mano. Eso de andar dejando guita con lo que hay que romperse el alma para ganarla. Todo bien con el señor pero es así. La guita es para comer. Si sobra, para cualquier otra cosa.
Llega a la puerta de la estación y va preparando todo como si fuera un ritual. Estan los amigos del rubro. Estan las putas bolivianas. Estan todos. Los rastreros y los yutas. Miflin termina de desparramar las medias y ahora hay que esperar. Es duro porque al principio de la mañana no te compra nadie. La franja de ventas ocurre tipo mediodía. A la mañana es un garrón.
Divide las medias en tres partes; deportivas, normales y para guachos.
Siempre tiene que tener ojo con los punguitas. Le chorean a cualquiera. No importa nada. Hoy en día es igual.
La gente a veces espera que cuente algo especial de Miflin, pero no hay nada especial en su vida. Vende medias en la estación de Once. No es Astroboy. No es Mariano Martínez. No es Cortazar. No ganó ninguna medalla en nada. Es Miflin. Vende medias. Tiene catorce años. Viaja todos los días en el Sarmiento. Apretado. No la puso nunca. No se lava los dientes. Calza cuarenta y dos. Pesa sesenta y algo de kilos. Mide uno setenta y largos. Fuma. No terminó la escuela. Escucha Hermética porque su hermano mayor tenía unos cd`s viejos y él se los compró.
Vende medias porque a su papá le pagaran con un millón de medias. La fabrica donde trabajaba quebró. Por eso vende medias. A él no le va tan mal. Esta parado desde las ocho de la mañana hasta las ocho de la noche.
Hay una vieja que siempre pasa por la mañana y le lleva dos facturas. La vieja lo quiere. Sus amigos del rubro también lo quieren. Él no les da importancia. Tendrá que verlos por el resto de su vida y no los ha elegido.
Cuando junta una buena cantidad de billetes lleva a los más guachos de sus hermanos a la calesita de la plaza en el centro de Moreno. Quiere irse a vivir al campo. Como Larralde. Irse bien a la mierda para no viajar más en tren.
Por eso a la gente no le gusta que le hable de Miflin ¿qué se puede decir de él? Antes era el gato Miflin. Después pasó a Miflin a secas. En el barrio le dicen así de pibe.A la gente no le gusta que le hable de Miflin porque no le gusta. No les gusta que le diga que se caga de hambre todo el día y que con un lápiz negro dibuja en un cuaderno. Dibuja lo que ve. Su casa. Sus perros viejos y flacos. Las calles de tierra. Dibuja bastante pero no sabe si le gusta. Lo hace, como ir a vender medias. Quién sabe, un día tal vez se vaya al campo. Quién sabe.
Victimas del Vaciamiento. Hermética
Miflin esta esperando encerrado en un vagón. No puede salir por ningún lado. Es difícil salir de los vagones cuando estan llenos de gente. De olor. De piernas. De bolitas y no bolitas.
El aire corre muy lento por la ventilación. Afuera hace frío pero adentro no importa eso. Eso importa cuando se baja. El resto del día importa. El resto del día es para cagarse de frío vendiendo esa porquería de medias. No las compra nadie. A la vista se ve que son medias muy truchas.
El tren explota de gente. Hasta Liniers va hasta las bolas y ahí afloja. Se puede llegar a Once tranquilo. Miflin sabe que todos los días de su vida van a ser iguales. Vendiendo medias, pilas o chupetines. No hay vuelta para enroscarse.
La gente se amontona en la terminal. Para entrar y subir. Se abren las puertas. Ahí van las vacas. Expulsadas al andén. En una carrera interminable corren mientras el altoparlante reza “Estación terminal Once”. Miflin se para antes de salir pero no recuerda donde esta el boleto. Esta en la mochila.
La bolsa de medias truchas es un muerto. Pesa. Casi la lleva a la rastra. Con sus miserables catorce años la lleva a la rastra. Su papá la lleva a la rastra. Su mamá la lleva a la rastra. La puta de su hermana la lleva a la rastra. Sus hermanitos la llevaran a la rastra. La vida llevan a la rastra.
Su abuela los había querido convertir al Evangelismo pero a ninguno de ellos le cabio la mano. Eso de andar dejando guita con lo que hay que romperse el alma para ganarla. Todo bien con el señor pero es así. La guita es para comer. Si sobra, para cualquier otra cosa.
Llega a la puerta de la estación y va preparando todo como si fuera un ritual. Estan los amigos del rubro. Estan las putas bolivianas. Estan todos. Los rastreros y los yutas. Miflin termina de desparramar las medias y ahora hay que esperar. Es duro porque al principio de la mañana no te compra nadie. La franja de ventas ocurre tipo mediodía. A la mañana es un garrón.
Divide las medias en tres partes; deportivas, normales y para guachos.
Siempre tiene que tener ojo con los punguitas. Le chorean a cualquiera. No importa nada. Hoy en día es igual.
La gente a veces espera que cuente algo especial de Miflin, pero no hay nada especial en su vida. Vende medias en la estación de Once. No es Astroboy. No es Mariano Martínez. No es Cortazar. No ganó ninguna medalla en nada. Es Miflin. Vende medias. Tiene catorce años. Viaja todos los días en el Sarmiento. Apretado. No la puso nunca. No se lava los dientes. Calza cuarenta y dos. Pesa sesenta y algo de kilos. Mide uno setenta y largos. Fuma. No terminó la escuela. Escucha Hermética porque su hermano mayor tenía unos cd`s viejos y él se los compró.
Vende medias porque a su papá le pagaran con un millón de medias. La fabrica donde trabajaba quebró. Por eso vende medias. A él no le va tan mal. Esta parado desde las ocho de la mañana hasta las ocho de la noche.
Hay una vieja que siempre pasa por la mañana y le lleva dos facturas. La vieja lo quiere. Sus amigos del rubro también lo quieren. Él no les da importancia. Tendrá que verlos por el resto de su vida y no los ha elegido.
Cuando junta una buena cantidad de billetes lleva a los más guachos de sus hermanos a la calesita de la plaza en el centro de Moreno. Quiere irse a vivir al campo. Como Larralde. Irse bien a la mierda para no viajar más en tren.
Por eso a la gente no le gusta que le hable de Miflin ¿qué se puede decir de él? Antes era el gato Miflin. Después pasó a Miflin a secas. En el barrio le dicen así de pibe.A la gente no le gusta que le hable de Miflin porque no le gusta. No les gusta que le diga que se caga de hambre todo el día y que con un lápiz negro dibuja en un cuaderno. Dibuja lo que ve. Su casa. Sus perros viejos y flacos. Las calles de tierra. Dibuja bastante pero no sabe si le gusta. Lo hace, como ir a vender medias. Quién sabe, un día tal vez se vaya al campo. Quién sabe.
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